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Das Rudel Reiter hielt am Ufer des Rio Grande an. Es waren zehn bis an die Zähne bewaffnete mexikanische Bravados mit bärtigen Gesichtern und riesigen Sombreros auf den Köpfen. Sie spähten über den Fluss, der hier in Texas die Grenze zwischen den Vereinigten Staaten und Mexiko darstellte.
"Die Luft scheint rein zu sein!", stieß der Anführer der Horde hervor. Über seiner Brust kreuzten sich zwei Patronengurte. "Reiten wir. Adelante!"
Sie trieben ihre Pferde über den Ufersaum und in den Fluss. Die Hufe wühlten den Schlamm auf. Das Wasser färbte sich schmutzigbraun. Der Pulk hatte die Flussmitte erreicht, als die Hölle loszubrechen schien. Auf der amerikanischen Seite zuckten Mündungsblitze aus dem Ufergebüsch, begleitet vom Peitschen der Gewehre. Pulverdampf wogte dicht.
Der Lärm steigerte sich zu einem höllischen Crescendo. Der Tod griff mit knöcherner Klaue nach den Bravados ...
Pferde und Reiter stürzten. Es war August und heiß und der Rio Bravo, wie ihn die Mexikaner nennen, führte nicht viel Wasser. Noch mehr Schmutz wurde aufgewirbelt. Das Wasser verwandelte sich dort, wo sich die tödliche Tragödie abspielte, in eine braune Pampe.
Drei der Reiter zerrten ihre Pferde herum und droschen ihnen unbarmherzig die Sporen in die Seiten. Gewieher und Geschrei erhoben sich. Einer der Kerle taumelte hoch und versuchte zu Fuß das mexikanische Ufer zu erreichen. Ein Stück Blei holte ihn von den Beinen. Er versank in den Fluten, um im nächsten Moment wieder aufzutauchen und mit dem Gesicht nach unten fortgetrieben zu werden.
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