Pont des arts

« Un soir de démons sages sur un pont jouant l-art, je vis Paris de brume. Assis tout près du Louvre, me vint le parfum d-un livre, d-une fleur de décembre.
L-Enfer ouvrant la nuit, cadenassés ses bruits, ses amours, ses orages, le cours d-un Styx éteint dans ses murmures seuls, je voulus accrocher à la ville quelques toiles.
À l-aune du désir, de la beauté cruelle, du temps passant trop vite, des amours à leurs fastes, il était tant de feuilles.
Aux tendresses des haines, à l-ambre des secrets, du jade à l-émeraude, de l-agate au poème, d-un matin à l-horreur, de son corps à ma vie, d-un doute à son esquisse, de reflets aux douleurs, s-offrit le velours de quinze pétales.
Il fait un demi-siècle à cette vie d-artiste. Voici, brève romance à retenir le monde, Pont des arts à quelques songes. »