Vent africain

Même ici, dans mon bureau calfeutré, en haut d'un gratte-ciel où mes secrétaires osent à peine entrer pour m'annoncer les appels insistants d'un inconnu, je traîne un cadavre dans ma conscience et l'Afrique dans ma tête. Des images me persécutent. La savane, la migration des animaux sauvages, un palais en argile, comme dans un rêve, pourtant tout était vrai. A chaque crise de panique, je dresse un bilan. Je suis un ingénieur chimiste français de trente-sept ans, un bourreau de travail, veuf, je voue au souvenir de ma femme, arrachée si brutalement à ce bas monde, une fidélité exemplaire. Je suis son légataire universel, il reste trois jours de délai imposé par son testament, et j'entrerai enfin en possession de l'une des grandes fortunes des USA. L'homme qui me relance sait quelque chose, il veut me faire chanter, mais pourquoi a-t-il attendu un an ? Plutôt mourir que d'être tenu en laisse pendant toute une existence... Je ne céderai pas. Qu'importe ! J'aurai vécu plusieurs vies, et des moments somptueux, uniques. Et parce que tout se paye...

Christine Arnothy a écrit là un hymne à la vie qui est aussi l'épopée du plus profond, du plus éternel des amours humains. Jamais elle ne s'était tant approchée des émotions et des déchirements d'un autre de ses livres, si lointain déjà, et pourtant cette fois si proche : " J'ai quinze ans... ".