Libro delas Aguas Secas

Hay pueblos que no nacen junto a un río, sino que lo inventan para no volverse locos. Las Cruces era uno de ellos. Enclavado en el pliegue áspero de una cordillera que parecía haber sido esculpida a golpe de hacha por un dios fatigado, el pueblo sobrevivía a fuerza de terquedad y memoria. Sus casas de adobe, de un blanco sucio y descascarado, se apretujaban a lo largo de un cañón donde el viento del sur soplaba con el aliento seco de las canteras. Durante casi un siglo, el río no había sido allí un simple accidente geográfico; había sido el pulso, la única ley indiscutible y el único espejo donde los hombres podían mirarse para recordar que todavía pertenecían a la raza de los vivos. Pero la memoria es un agua que también se evapora cuando la avaricia le levanta muros.