BUCH DER LIEDER

Das hätte ich alles sehr gut in guter Prosa sagen können - Wenn man aber die alten Gedichte wieder durchliest, um ihnen, behufs eines erneuerten Abdrucks, einige Nachfeile zu erteilen, dann überschleicht einen unversehens die klingelnde Gewohnheit des Reims und Silbenfans, und siehe! es sind Verse womit ich diese dritte Auflage des Buchs der Lieder eröffne. O Phöbus Apollo! sind diese Verse schlecht, so wirst du mir gern verzeihen - Denn du bist ein allwissender Gott, und du weißt sehr gut, warum ich mich seit so vielen Jahren nicht mehr vorzugsweise mit Maß und Gleichklang der Wörter beschäftigen konnte - Du weißt warum die Flamme, die einst in brillanten Feuerwerkspielen die Welt ergötzte, plötzlich zu weit ernsteren Bränden verwendet werden mußte - Du weißt warum sie jetzt in schweigender Glut mein Herz verzehrt - Du verstehst mich, großer schöner Gott, der du ebenfalls die goldene Leier zuweilen vertauschtest mit dem starken Bogen und den tödlichen Pfeilen - Erinnerst du dich auch noch des Marsyas, den du lebendig geschunden? Es ist schon lange her, und ein ähnliches Beispiel tät wieder Not - Du lächelst, o mein ewiger Vater! Geschrieben zu Paris den 20. Februar 1839. Heinrich Heine.

Christian Johann Heinrich Heine [-k--sti-an -jo-han -hän--ç -hän-], geboren am 13. Dezember 1797 in Düsseldorf, im Herzogtum Berg, unter dem Namen Harry Heine und gestorben am 17. Februar 1856 in Paris, unter dem Namen Henri Heine, ist ein deutscher Schriftsteller des 19. Jahrhunderts.