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Dies ist keine Prosa, sondern ein Lied der Leere. Es erzählt keine Geschichte, sondern entwirrt die Illusion, dass du davon getrennt bist. Es ist das Murmeln, bevor das erste Wort gesprochen wurde, es ist kein Lesen, sondern Erinnern. Ich lasse los, was ich weiß, damit ich für einen kurzen, nicht wiederholbaren Moment die Dinge mit klarem Blick sehen kann: dich, mich, es.
Wagst du es?
Ich bin kein Autor, kein Zauberer, der riesige, imaginäre Welten erschafft, sondern eher ein Schreiber, fleißig, ja, aber immer mit einer Art Demut, mit gesenktem Kopf vor den unvorhersehbaren Winden, die durch die offenen Korridore meiner Tage wehen. Ich schreibe ohne Agenda, sondern höre eher auf das Flüstern des Lebens, die zitternden, unscheinbaren Äußerungen, die gerade noch hörbar sind und den Großteil der Existenz ausmachen. Was für mich zählt, ist die schwer fassbare, halb gehörte Musik des Realen, die selten antwortet. Also suche ich nach einer Sprache, die zart genug ist, um das Flüstern dessen einzufangen, was jenseits des Horizonts des Verstehens wartet. Beobachtungen müssen erzählt werden, müssen wie Fenster geöffnet werden, damit das Leben hereinströmen kann; auch wenn niemand zuhört, auch wenn die Worte missinterpretiert werden und in anderer Gestalt zurückkehren: Das ist das Gesetz der Schwerkraft in diesem Haus aus Haut. Was habe ich das Recht zu sagen? Welche Sprache ist noch übrig, die ihre Bedeutung nicht verraten hat? Eine Grammatik des Schweigens vielleicht...
