Infortúnio Romântico

Minha linguagem metafórica limitada e lamentável é incapaz de descrever o fenômeno que você é. Não serve para representar o fantástico mundo dos sonhos de criaturas aladas, paisagens exuberantes e seres míticos que sua palavra e o império de seus olhos escuros me mostram. Perdi meu tempo escrevendo e compondo expressões desajeitadas de poemas frouxos que com comparações inúteis acabam não sendo nem obras de arte, nem manifestações puras de amor, o que eu poderia dizer sobre você que já não sabe? Qualquer analogia presente é assunto do autor que não vem de Deus ou magia vodu, posso dizer que você é uma flor?, ou que tem luzes que iluminam o céu? Eu me pergunto se estou autorizado a comparar a cor do pôr do sol com o fim da vida, ou o que sinto; Por acaso a primavera é o início e o nascimento?, e outubro e outono anunciam a dor?, é verdade que o mel pode ser comparado com ternura e o tom violeta com o que perdura? Desnecessário dizer sobre a comparação de estrelas distantes com algo tão absurdo como utopia ou, pior, comparar mulheres com poesia, em suma, essas são metáforas banais.
É verdade... a poesia se alimenta de metáforas (para algumas pessoas pensarem nelas, leva muitas horas) e rimas são apenas um enfeite do poema, para que me entendam é "adornar". Como dizem os psicanalistas, a criação de metáforas nada mais é do que um sintoma: algumas pistas que explicam o reprimido, algo de que o sujeito lança mão para ser capaz de representar seu desconforto. Gosto de pensar isso, gosto de pensar que a clínica não está tão longe da composição lírica. E que essas criações me permitem tapar o monstruoso buraco psicótico e transformá-lo na miséria de um neurótico pobre, neste caso, um simples infortúnio romântico.