Solange der Faden in unseren Händen bleibt

Der Winter verschwindet nicht; der Frühling kommt. Das Schicksal verschwindet nicht; die Möglichkeit zu wählen erscheint. Die Wunde verschwindet nicht; sie hört einfach auf, über uns zu bestimmen. Ich habe nie genau gewusst, wann eine Geschichte beginnt. Vielleicht nicht in dem Moment, in dem eine Figur auftaucht, und auch nicht dann, wenn der erste Satz seinen Platz findet. Vielleicht beginnt sie viel früher. Mit einer Frage, die sich weigert zu verschwinden. Mit etwas, das wir jahrelang in uns tragen, ohne zu wissen, wie wir es nennen sollen. Ich schreibe, weil es Fragen gibt, die sich weigern, stillzustehen. Fragen darüber, was wir erben, über die Namen, die andere uns geben, über die Wunden, die uns erreichen, bevor wir überhaupt wissen, wie wir uns gegen sie verteidigen können. Und vor allem über jenen kleinen Raum zwischen dem, was uns gegeben wurde, und dem, was wir damit zu tun wählen. Dieser Ort interessiert mich. Der Augenblick, in dem ein Mensch erkennt, dass er den Faden, den er bei seiner Geburt erhalten hat, vielleicht nicht verändern kann, aber immer noch entscheiden kann, wie er ihn hält.