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McQuade verhielt sein Pferd am Rand des Canyons. Die Steilwand, die vor den Hufen des Falben die Ostseite der Schlucht begrenzte, war wohl hundertfünfzig Yards hoch und zerklüftet. Auf der Sohle des Canyons zog ein Reiter am Oak Creek entlang in südliche Richtung. Ein entschlossener Zug setzte sich in den Mundwinkeln des Kopfgeldjägers fest, die Henrygun flirrte aus dem Scabbard, ein hartes, trockenes Knacken erklang, als McQuade repetierte. Er hob das Gewehr an die Schulter, zielte schräg nach unten, und dann drückte er ab.
Mit einem hellen Peitschen verließ die Kugel den Lauf, im Canyon brüllten die Echos, rollten auseinander und verklangen mit geisterhaftem Geflüster.
Der Reiter, auf den McQuade gezielt hatte, zerrte sein Pferd herum, sein Blick suchte den Canyonrand ab, dann nahm auch er das Gewehr aus dem Sattelholster und lud es durch. Als er die Waffe auf McQuade anschlug, drängte dieser sein Pferd zurück und gelangte in den toten Winkel zu dem Reiter unten auf dem Canyongrund.
Der Texaner saß ab, lief ein Stück nach vorn und sah, dass sein Gegner wieder angeritten war. Er ließ das Pferd jetzt galoppieren. Die Hufe ließen den Staub wirbeln, eine Staubfahne markierte den Weg des Reiters. Er ritt in Schlangenlinie, denn er musste Felsen und dornigem Strauchwerk ausweichen.
