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Marseille, Quai du Port. Die Sonne stand schon tief, als ich meinen Wagen parkte. Das Licht warf lange Schatten auf den Asphalt, und der Geruch von Salz, Diesel und alten Netzen lag in der Luft. Ich, Commissaire Pierre Marquanteur, war seit über zwanzig Jahren Polizist in dieser Stadt, aber der Hafen hatte für mich nie an Faszination verloren. Vielleicht, weil hier alles begann und alles endete: Geschäfte, Leben, Träume - und manchmal auch eine Karriere.
Ich stieg aus und zog den Kragen meines Mantels hoch. Es war Spätherbst, die Luft feucht, und der Wind trieb feine Gischt über den Kai. Mein Kollege François Leroc wartete schon an der Absperrung, die zwei uniformierte Kollegen um einen kleinen, blauen Lieferwagen gezogen hatten. Leroc, wie immer mit einem Kaffee in der Hand, winkte mir zu.
"Pierre, du bist spät", sagte er, als ich näherkam. Seine Stimme war rau, und ich wusste, dass er die halbe Nacht im Präsidium verbracht hatte. "Monsieur Marteau ist schon da."
Ich nickte nur und trat unter dem Absperrband hindurch. "Was haben wir?"
"Toter im Wagen. Name: Alain Dumas, 52, Hafenarbeiter. Jemand hat ihn heute früh gefunden, als er zur Arbeit kam. Die Spurensicherung ist schon durch."
